La engouement de la cigare vacillait sur la table de mission massif, projetant des obscurcissements tremblantes sur les murs de pierre de la demeure de Magnus MacAlistair. Le vent rugissait nettement sur votre chemin, déclenchant la bruyère et fouettant les falaises escarpées qui plongeaient dans l’océan ténébreux. Mais à l’intérieur, c’était un autre silence qui s’installait, plus pesant encore que celui de l'obscurité écossaise. Magnus fixait les runes éparpillées amenées à lui, son regard rivé sur le empreinte identitaire méconnu qui s’était inscrit parmi elles. Il en connaissait tout tracé, n'importe quel variation. Depuis son plus béotien âge, il avait écouté leur langage, déchiffrant les vœux de la haut via leurs silhouette d'avant. Pourtant, cette rune, il ne l’avait jamais commune dans nul manuscrit, aucune diamant gravée, pas de récit donne par les sages du passé. La voyance s’exprimait en petites étoiles. Elle ne criait jamais ses messages, elle les murmurait à celle qui savaient être en harmonie avec. Il tendit une majeur hésitante et effleura la rune du bord des clavier. Une étrange conscience s’insinua dans sa peau, par exemple si la diamant elle-même contenait une chaleur étrangère. L’air autour de lui sembla se densifier, la lueur de la chou devint plus peu élevé, et sur un moment, le temps sembla suspendu. Un battement sourd résonna dans son valeureux, pareil au roulement lointain d’un tambour de guerre. Les voyances s’imposèrent à lui. Il vit une lande balayée par les tempêtes, des silhouettes encapuchonnées marquant ce même symbole sur un monolithe enliser. Le ciel s’ouvrait au-dessus d’eux, des éclairs déchiraient l'ombre, et une acception indiscernable émergeait du sol notamment une flou prête à triste le communauté. Puis, tout disparut. Magnus se redressa brusquement, haletant, la sueur perlant sur son bord. La voyance venait de lui révéler un fragment d’histoire perdu dans les âges. Quelque chose avait vécu scellé, enfermé dans l’oubli, et cet emblème en était la porte. Il se leva délicatement, l'attention hanté. Il devait trouver ce monolithe. Il devait renfermer motif cette rune, coccyxes des siècles de silence, venait de s'exercer à lui. La nuit était encore longue, mais son chemin venait d’être tracé. Le passé l’appelait. Et il savait que la voyance ne l’avait pas sélectionné par sort.

L’aube se levait à photocopie sur les landes écossaises, effleurant les paysages d’une lueur pâle et glaciale. Magnus MacAlistair se tenait à l’orée de son microcosme, l'attention perdu vers l’horizon où la brume s’accrochait aux falaises. Il n’avait pas fermé l’œil de la nuit. La voyance l’avait éveillé, lui offrant un énoncé venu d’un autre périodes, une volonté profonde secret qui portait en lui le poids du passé. Il savait ce qu’il devait faire. Il enfila sa cape de laine, saisit un sac de cuir comportant ses instruments et ses auspices, puis se mit en allée. Le monolithe qu’il avait vu dans sa vision devait exister quelque part, enfoui sous la globe ou dissimulé dans un recoin oublié des Highlands. Il devait le définir, car il portait un illuminé que les baby-boomers avaient obligatoire noyer le poisson aux périodes prochaines. l'allee qu’il emprunta serpentait par des landes couvertes de bruyère et de perles naturelles moussues. Le vent sifflait entre les collines, ayant opté pour avec lui le excitation des corbeaux qui tournaient en cercles au-dessus des ruines dispersées. Les vieilles légendes racontaient que ces terres étaient hantées, que des caractéristiques oubliées sommeillaient par-dessous les coeurs des arbres noueux et dans les galeries profondes des falaises. Magnus ne craignait pas les fictions. Il les connaissait incomparablement bien. Après plusieurs heures de nuance, il atteignit un plateau solitaires où s’élevaient les vestiges d’un ancestral cercle de pierres. Il s’arrêta, le cÅ“ur suspendu. L’endroit était bien tels que dans sa photo : un sol sec, parsemé de gravats, et en son noyau, une dalle black, gigantesque, brisée en de multiples morceaux. Il s’agenouilla et posa ses mains sur la surface lisse et froide du monolithe. La gemme portait encore des gravures effacées par le temps, mais il en reconnut certaines. Des auspices qu’il connaissait pendant l’enfance. Protection. Destin. Silence. Et au centre, à examen présent marqué par les strates de mousse, la rune inconnue. Un frisson lui parcourut l’échine. La voyance lui avait montré cet abscisse pour une occasion. Il sortit un couteau et gratta lentement la mousse qui recouvrait les caractères, révélant brin à peu les gravures occultes. Les fournisseurs étaient secretes, précises, tracées par une majeur qui savait que ces signaux devaient explorer les âges. Puis il lut. Les runes ne racontaient pas une simple histoire. Elles décrivaient un avertissement. Quelque chose avait duré enfermé ici, un genie que les personnes d'âge mûr avaient voulu traiter de la avertissement des voyants. Le cercle de pierres n’était pas un endroit gothique. C’était un frappe. Et Magnus venait de réveiller son inspiré.